Signes cliniques
"Statistiques : une femme sur sept. Je suis une de ces sept."

Présentation

La maladie. Assumer, lutter, guérir.
Et s'en saisir à l'inverse, comme révélateur de ce pense et fait la société, son univers de soin, ce qui s'en traduit de gestes, signes, paroles. 


"C´est monté progressivement, quelque chose de compulsif. Ça sortait, comme de la mousse qui déborde d´une machine à laver, une surdose de lessive, ou un bouchon dans un tuyau, oui, comme une panne. Sauf qu´au lieu d´éponger en soupirant et en me frottant le front, j´ai laissé la mousse monter en bulles, j´étais fatiguée.
"Ça ressortait à chaque texte. J´ouvrais un nouveau document dans l´ordinateur, je parlais [...]Voir la suited´une fille, d´une autre fille, d´une « non-moi », et il lui arrivait ces choses absurdes, elle se retrouvait coincée là-bas, dans la chambre, sur le lit d´hôpital. Même en biaisant, en la forçant à s´asseoir dans un jardin, sous un sorbier, elle ne se laissait pas faire et revenait à la chambre toute seule, en somnambule.
"Comme j´étais en morceaux, ça sortait en morceaux. Ce que j´écrivais éclatait, un truc démembré et bancal. Je me réconfortais en trouvant de la cohérence là-dedans, comme si d´être morcelée justifiait d´écrire morcelé, comme si c´était voulu cette histoire d´éclatement.
"Une fois les jets et les fragments plus ou moins collés ensembles, chercher une forme compacte au lieu de l´éparpillement, laisser sortir la pierre, le monolithe.
"J´ai attendu un peu. Je me suis décidée à remplacer elle par je (ça commençait à bien faire cette lâcheté). J´ai repris, ramassé, resserré, concentré. En dépassant le stade des morceaux, en visant le compact, je prenais l´initiative, je n´étais plus victime de la mousse envahissante, je la canalisais. Pratiquement une reconstruction.
"Alors, c´est sorti en coulées. Des coulées difficiles et inconfortables, mais des coulées quand même, et plus des débris dispersés. C´est devenu une vanne ouverte, le flux sortait, parfois plusieurs coulées ensembles, et je devais les rassembler, que ça forme un seul bras, quelque chose qui s´unisse, malgré le thème, la fêlure contenue à l´intérieur."


Même pas besoin de nommer ce que recouvre l´exergue : « Statistiques : une femme sur sept. » D´ailleurs le texte n´y revient pas. Des textes sur ce que recouvre cette statistique, il y en a, et même parfois des blogs - à cela aussi se mesure la mutation d´une société.
Là, radicalement, ce n´est pas de cela qu´il s´agit. Mais d´un mouvement double : d´abord, comment une société réagit à un problème qui touche une partie vaste de la population - « je suis une femme sur sept » - mais n´a pas appris à le traiter dans sa symbolique, le rapport à l´individuel, ce qui s´y exprime du rapport au corps. Et deuxième mouvement : ce qui s´en induit de traversée pour soi-même, où il n´y a même pas besoin de nommer la maladie, puisque ce n´est pas d´elle qu´il s´agit, mais de la compréhension agrandie de soi-même qu´elle initie.
De ce point de vue, j´ai souvent pensée, dans la violence et l´ébranlement de ce texte, à La Vacation de Martin Winckler, l´avortement devenu problème de masse et non pas banalisation pour autant, vu du côté des médecins.
Texte sans pathos : on examine le temps, les objets, les couloirs, les lumières.   La reproduction de Dufy au mur, la translation qu´on fait de son corps jusqu´aux toilettes. Un bruit d´école dans le lointain.
On interroge la relation sociale, même dans le détail et le grossissement des conversations qui vous rejoignent là, infirmières notamment : les places, croirait-on, sont interchangeables.
Il n´est donc moins question de clinique (au sens où Deleuze et Guattari nous y emmenaient) que de signes, et donc de littérature.
Sauf en cela qu´elle nous concerne par notre contact le plus direct au monde, et à une expérience dont nul de nous n´est indemne.


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