Ce livre n'est pas le mien. Il porte l'empreinte de la nuit, la morsure de ses loups. Il dit des siècles l'alchimie, faisant le voeu de la même lumière, dont il cherche avec urgence le passage, l'éblouissante brûlure.
Il est toujours minuit moins cinq, je n'aurai rien compris d'autre à mon époque.
- M. B.
Mila a beau ne plus avoir 9 ans, il lui arrive d'être rattrapée par ses souvenirs d'enfance. Ce qui s'est passé là-bas, à mi-chemin entre le rêve et l'insomnie, se poursuit sous d'autres formes ici, une vingtaine d'années plus tard. Que ce soit à la vue d'une très vieille photo prise par son père, à celle d'un ballon rouge qui roule à ses pieds, ou simplement en faisant la file à un guichet, quelque chose tremble encore en elle. Si les nuages lui rappellent parfois d'où elle vient, elle devine qu'ils peuvent aussi lui apprendre où aller...
